Ingloria e triste é a nossa pobre vida
Pois, nascemos, crescemos, e morremos
Ninguém jamais foge dessa troncha lida
E, na realeza, nos espelhemos.
Não labuta em vida, mas igual
Final tem de um reles coitado da pobreza
O seu caixão é luxo só; normal
Porém é, carcomida por vermes, com
destreza.
A pedra que, no principio, era angular
Da noite pro dia, os templos são destruidos
Nada restando pra historia contar.
Por fim, nós passamos perrengues; tudo
isso
As pedras rolam em vãos moídos
E Sísifo nos representa muito bem
nisso.
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